(Saber) envelhecer é uma arte ... da qual não sou capaz

         Terra do Sal

Ricardo Augusto dos Anjos

         I

         O esqueleto do barco

         arco morto na Lagoa
         é sinal íntimo
         que decifro ao tempo
         em que árvore e vento
         curvam-se ao sal.

         II

         Mar fora da barra

         estronda em Cabo Frio.

         O vento enche a praia
         e os rostos de salitre.

         O iodo açula o sexo

         -- incontrolável biltre --

         que detecta em seu radar

         o corpo mais sutil.

         Mar fora da barra

         envolve tudo num grito.

         De amor.

         III

         Cabo Frio, ouro, ouro

         avança para o mar -- cristal equóreo
         onde o mistério atrai os homens
         que extraem do sal da vida o pão- de- cada- dia.

         (A esperança brota do horizonte na aurora.)

         O progresso mina duros corpos de suor

         -- mapa de amor -- com vestígios de fundas raízes.

         Meus olhos te contemplam, Cabo Frio telúrico;

         sob um sol marca de fogo
                                      o teu destino:
                                               de sal e sol
                                                        ávida vida!

Breve canção de promessa

após aquele encontro numa

tarde excelente de sábado

         Eu vou. Um dia, eu vou.

         Até a sua casa. Olhar tanto pra você.

         E me deitar. Descansar na sua rede.

         Me enredar no seu corpo. Escrever na parede

         os versos do nosso amor. Com o sangue do meu peito

         que sua unha arranhar. E matar a sede braba.

         E matar a sede braba que um sente pelo outro.

Isso aí

         (Saber) envelhecer é uma arte

         da qual não sou capaz.

         Envileço.

        

         Anna

                    [a Bertha Klüppel]

         Da flor nasceu o fruto

         em terras de Israel.

         É Anna de Bertha só.

         É Anna de Bertha só

         que se exilou porque quis

         reciclar a sua alma.

         É Anna de Bertha só

         que já acena às origens

         num êxodo às avessas.

         É Anna de Bertha só

         que a gente ama por ser

         Anna de Bertha só.